Es un canto trágico a la antigua mitología pagana, que relata el principio y fin del ciclo vital actual a través de las palabras de una völva (“vidente”).

Es un bello relato sobre la creación y la destrucción del mundo, sin duda el más conocido de la Edda, que incluye una descripción del Ragnarök (del islandés “Ragna rook” = Destino Fatal).

El compositor noruego David Monrad-Johansen hizo una Cantata con este poema y un viajero danés recogió en Islandia en el s. XVIII una antíquisima melodía de origen pre-cristiano con la cual se cantaba la Völuspá.

Völuspá (castellano)

1 ¡Oid! pido a todas las estirpes divinas, grandes y pequeños, hijos de Heimdall; me pides,ohValfödr , que te refiera a las más viejas historias que yo pueda recordar.

2 Recuerdo a los trols, los primeros nacidos,que en un tiempo lejano me dieron la vida; nuevo mundos recuerdo y nueve ramas,y el gran árbol del mundo, aún bajo tierra.

3 Fue en los primeros tiempos cuando Ymir vivió;no había ni arena ni mar, ni las frías olas,tierra no había, ni el alto cielo,sólo el vacío abismo, tampoco había hierba.

4 Mas los hijos de Bur formaron la tierra,aquellos que crearon el famoso Midgard;brilló el sol desde el sur sobre el palacio,y surgió en la tierra la verde hierba.

5 Desde el sur lanzó el sol, compañero de la luna,su mano derecha al confín del cielo;no sabía el sol dónde estaban sus salas,no sabían las estrellas dónde tenían su lugar,no sabía la luna cuál era su poder.

6 Se reunieron los dioses, todos, en asamblea,y tomaron consejo los sagrados dioses; luna llena y la nueva ellos designaron,nombraron la mañana, también el mediodía, la tarde y la noche, para contar los años.

7 Se encontraron los dioses en los campos de Ídi,ellos construyeron grandes templos, y altares,hicieron las fraguas, forjaron las joyas,fraguaron tenazas, hicieron herramientas.

8 Jugaban en sus patios, y estaban alegres,no les faltaba en absoluto el oro hasta que vinieron tres doncellas gigantes,todas ellas odiosas, desde el Jötunheim.

9 Se reunieron los dioses, todos, en asamblea, y tomaron consejo, los sagrados dioses,quién habría de crear la estirpe de los gnomos con la sangre de Brimir y los huesos de Blámi.

10 Allí estaba Mótsognir, quien era el mayor de todos los gnomos, y el segundo era Durinn; con figura humana crearon de la tierra a muchos enanos, así dice Durrin.

11 Nýi y Nidi, Nordri y Sudri,Austri y Vestri, Althjóf, Dvalin Bivör, Bávör, Bömnbur, Nóri, Án y Anar, Ái, Mjödvitnir,

12 Veig y Gandálf, Vindálf, Thráin, Thekk y Thorin, Thrór, Vitr y Litr, Nár y Nyrád -y hablo en verdad-Regin y Rádsvin, -de los enanos.

13 Fíli, Kíli, Fundinn, Náli. Hepti, Víli, Hanar, Svíor,Frár, Hornbori, Fraeg y Lóni, Aurvang, Jari, Eikinskjaldi.

14 Es hora de enumerar para los hombres los gnomos del séquito de Dvalin, hasta Lofar, los que visitaron desde el palacio la mansión de Aurvangir hasta Jöruvellir.

15 Allí estaba Draupnir y Dolgthrasir, Hár, Haugspori, Hlévang, GlóiSkirvir, Virvir, Skafid, Ái.

16 Álf e Yngvi, Eikinskjaldi, Fjalar y Frostri, Finn y Ginnar; se habrán de acrecentar, mientras perdure el tiempo, los descendientes del enano Lofar.

17 Hasta que al mundo llegaron tres de la hueste divina, propicios, potentes, y en la tierra hallaron, carentes de fuerza, a Ask y Embla, aún sin destino.

18 Vida no tenían, no poseían juicio, ni sangre voz, ni color de vida; vida les dio Odín, juicio les dio Haenir, sangre les dio Lódur, y color de vida.

19 Sé de un fresno que se alza, se llama Yggdrasil, árbol alto, bañado de blanca humedad; de él baja el rocío que cae en los valles; se alza en la verde fuente de Urd.

20 De allí vienen doncellas de gran sabiduría, son tres, desde el mar que manda del árbol; Urd se llama una, Verdandi la otra, -en ramas graban letras-, Skuld es la tercera; las leyes hacían, elegían las vidas de todos los hombres, el futuro predicen.

21 Recuerda el gran combate, el primero del mundo, cuando a Gullveig traspasaron con lanzas, y en la mansión de Hár la quemaron; tres veces la quemaron, tres veces renació, de nuevo, sin cesar, y aún sigue viviendo.

22 Heid la llamaban allí donde iba, la sabia adivina, hacía conjuros, hacía magia siempre, hacía magia en trance, era siempre el deleite de las mujeres viles.

23 Se reunieron los dioses, todos, en asamblea, y tomaron consejo los sagrados dioses; si debían los Ases pagar tributo o debían los dioses exigir compensación.

24 Arrojó Odín un venablo a la hueste, fue el gran combate primero en el mundo; roto quedó el muro del fortín de los Ases, con sus artes, los Vanes dominaron el campo.

25 Se reunieron los dioses, todos, en asamblea, y tomaron consejo los sagrados dioses: ¿quién mezcló veneno en el aire todo, o a la estirpe de trols prometió la esposa de Odd?

26 Sólo Thor luchó allí con furor terrible, nunca reposa cuando ve estas cosas; se han roto juramentos, palabras y promesas, los firmes acuerdos que entre ellos había.

27 Sabe que está el cuerno de Heimdall silencioso bajo el árbol sagrado habituado a la luz; ve caer el agua en la lodosa cascada de la prenda de Odín. ¿Sabéis aún más, o qué?

28 Sentada estaba sola cuando vino el anciano príncipe de los Ases y la miró a los ojos. ¿Qué me preguntáis? ¿Por qué me tentáis? Lo sé todo, Odín: dónde ocultaste tu ojo, allá en la famosa fuente de Mímir; Mímir bebe hidromiel cada mañana la prenda de Valfödr. ¿Sabéis aún más, o qué?

29 A ella le dio Herfödr anillos y collares, sabia magia y clarividencia, veía aquí y allá, todos los mundos.

30 Ella vio Valquirias llegadas de lejos, prestas a cabalgar al hogar de los dioses; Skuld blandía el escudo, y otra era Skögul, Gunn , Hild, Göndul y Geirskögul; ahora he citado las esposas de Herjan, prestas a cabalgar, las Valquirias, en el llano.

31 Vi a Baldr, dios ensangrentado, al hijo de Odín, predicho ya el destino; se alzaba, crecida, más alta que los campos, -delgada y muy bella- la rama de muérdago.

32 De aquella planta de enjuto aspecto salió el pérfido dardo, y Hödr lo lanzó; el hermano de Baldr nació demasiado pronto tenía el hijo de Odín sólo una noche de edad.

33 Nunca se lavó las manos ni se peinó la cabeza hasta ver en la pira al enemigo de Baldr. Pero Frigg lloró en Fensalirel dolor del Valhalla. ¿Sabéis aún más, o qué?

34 Con las tripas de Vali trenzó ligaduras, eran recias y fuertes.

35 Le vio yacer atado bajo el Hveralund; su aspecto, engañoso, se parecía a Loki; allí está Sigyn, mas poco gozosa de ver a su esposo. ¿Sabéis aún más, o qué?

36 Fluye de oriente un río por valles venenosos con hachas y espadas, Slíd es su nombre.

37 Había en el norte en Nidavellir una sala de oro de la estirpe de Sindri; otra se alzaba allá en Ókolnir, era del trol de nombre Brimir.

38 Una sala vio lejos del solen la Náströnd, sus puertas al Norte, fluía el veneno por sus limbreras, hecha la sala con huesos de serpiente.

39 Vio allí vadear densas corrientes a hombres perjuros y a asesinos y al que a la esposa de otro sedujo; Nidhögg lamía los cadáveres, los destroza el lobo. ¿Sabéis aún más, o qué?

40 Al este, la anciana estaba, en Járnvid,; y allí alumbró hijos de Fenrir; de ellos surgirá de todos, uno, destructor de la luna, en forma de trol.

41 Bebe la vida de hombre muertos. Se tiñe el Ásgard con roja sangre; negró será el sol en el verano, y el clima, espantoso. ¿Sabéis aún más, o qué?

42 Sobre una loma tocaba el arpa el guardián de las brujas, el alegre Eggthér; cantaba junto a él en el bosque de aves un gallo rojo, Fjalar se llama.

43 Cantaba a los ases Cresta de Oro, despierta a los hijos de Herjafödr; y otro más canta bajo la tierra: un gallo granate en las salas de Hel.

44 Garm aúlla ante Gripahell, romperá los nudos, y correrá el lobo; sé muchos conjuros, más allá veo aún el duro destino de los dioses triunfantes.

45 Lucharán los hermanos, y se habrán de matar, los primos hermanos cometen incesto, terrible es el mundo, hay gran adulterio; días de lanzas y espadas, se raja el escudo, días de tormenta y lobos, se hunde el mundo, no habrá hombre ninguno que a otro respete.

46 Retozan los trols, la muerte se avisa en el canto de Gjallarhorn: Heimdall sopla fuerte, el cuerno está alzado, interroga Odín la testa de Mím.

47 Tiembla Yggdrasil, mas el fresno está firme, gime el viejo árbol al soltarse el trol; sufren todos en las sendas de Hel, hasta que lo trague el pariente de Surt.

48 ¿Qué es de los Ases? ¿Qué es de los Elfos? Ruge el Jötunheim, los Ases se reúnen; gimen los gnomos ante las puertas, los sabios de las simas. ¿Sabéis más aún, o qué?

49 Garm aúlla ante Gripahell, romperá los nudos, y correrá el lobo; sé muchos conjuros, más allá veo aún el duro destino de los dioses triunfantes.

50 Hrym llega del este llevando su escudo, se encrespa Jörmungard con furor de trol, la sierpe azota el mar, el águila gañe, desgarra los muertos, se suelta Naglfar.

51 Llega un barco del este, vendrá por el marlas huestes de Muspell, Loki es el piloto; llegan los trols con el lobo, hermano de Býleist marcha el primero.

52 Surt llega del sur, abrasa las ramas, fulgura la espada del dios de los muertos: las montañas chocan, los mosntruos se derrocan, pisan las vías de Hel, y el cielo se raja.

53 Sufre entonces Hlín otro gran dolor cuando marcha Odín a luchar con el lobo, y el radiante asesino de Beli, con Surt.

54 Garm aúlla ante Gripahell, romperá los nudos, y correrá el lobo; sé muchos conjuros, más allá veo aún el duro destino de los dioses triunfantes.

55 Ahora llega el noble hijo de Sigfödr, Vídar, a luchar con el carroñero; hunde en el hijo de Hvedrung hasta las guardas la hoja en el corazón, venga así a su padre.

56 Ahora llega el famoso hijo de Hlódyn, va el hijo de Odín a luchar con la serpiente, la mata rabioso el guardián del Midgard; abandonan los hombres todos su hogar; nueve pasos atrás da el hijo de Fjörgyn rehúye a la sierpe sin temer la deshonra.

57 El sol se oscurece, se hunde la tierra en el mar, se agitan del cielo las brillantes estrellas;surge vapor furioso, el fuego se alza, y llega el calor hasta el mismo cielo.

58 Garm aúlla ante Gripahell, romperá los nudos, y correrá el lobo; sé muchos conjuros, más allá veo aún el duro destino de los dioses triunfantes.

59 Pero ve surgir por segunda vez la tierra del mar, para siempre verde; caen cascadas, se remonta el águila que en las montañas cazará los peces.

60 Se encuentran los Ases en Ídavellir, y de la sierpe del mundo poderosa charlan, recuerda allí los grandes sucesos, y las runas antiguas de Fimbultýr.

61 Allí, después, maravillosos escaques de oro hallarán en la hierba, los que en días antiguos tenían las estirpes.

62 Y sin plantarlos crecerán los campos, todo mejora, Baldr llegará, habitarán Hödr y Baldr los hogares de Hropt, el santuario divino. ¿Sabéis aún más, o qué?

63 Elegirá Haenir la rama sagrada, construyen los hijos, los dos hermanos, un gran mundo aéreo. ¿Sabéis aún más o qué?

64 Ve alzarse una sala más bella que el sol, tejada con oro, allá en el Gimlé; las huestes leales allí habitarán y para siempre serán felices.

65 Vendrá entonces el reino en el juicio final, llegará poderoso, quien todo lo rige.

66 Llegará volando el oscuro dragón, la sierpe brillante, desde Nídafjöll; llevará en sus plumas los muertos a Nidhögg. Allí se hundirá.

Las antiguas naciones del Norte, que consideraban la guerra como el más honorable de los oficios y el valor como la virtud más grande, adoraban a Odín fundamentalmente como dios de la guerra y la victoria. Es por eso que tenían la creencia de que éste enviaba las doncellas del escudo, la batalla o el deseo, llamadas valquirias, que seleccionaban de entre los guerreros muertos a la mitad de ellos y los transportaban en sus veloces corceles a través del puente del arco iris hacia el Valhalla, donde los hijos de Odín, Hermod y Bragi les daban la bienvenida y les recibían con honores.

Cuando alguno de los guerreros había sido especialmente valeroso, el própio Odín se levantaba para darle la bienvenida personalmente.

A estos elegidos, aparte de la glória de semejante distinción y de la presencia de Odín día tras día, les esperaban otros placeres. Suculentas comidas, delicioso aguamiel (la bebida de los dioses) y la presencia de las bellas valquirias, además de espléndidas diversiones. La carne con la que se festejaban los Einheriar provenía del prodigioso jabalí Sehinmir, que era muerto cada día por el cocinero y revivía milagrosamente antes de la siguiente comida. Lo guerreros tras haber comido y bebido hasta la saciedad cogían sus espadas y se dirigían hacia el gran patio donde revivían sus hazañas infringiéndose temerariamente terribles heridas, las cuales, sin embargo, sanaban completamente tan pronto como sonaba el cuerno que anunciaba la cena.

Ilesos y felices regresaban a la mesa sin guardarse rencor por las estocadas recibidas y en presencia de Odín cantaban sobre las guerras o sobre agitadas incursiones vikingas. Así, luchando y festejando pasaban sus días los guerreros y Odín se deleitaba en su fuerza y número, aunque presagiaba que no serviría para evitar su ocaso llegado el día de la batalla final.

Ya que tales placeres eran los más elevados que el guerrero vikingo pudiera imaginar, era normal que todos ansiasen dicho destino, y juraban morir con las armas en la mano, e incluso llegaban a herirse ellos mismos con tal de evitar una “muerte de paja” como solían denominar a la muerte por causas naturales o enfermedad. A los más devotos, Odín les concedía regalos, como espadas mágicas o similares, que los hacían invencibles hasta que llegara su hora en el que el dios se aparecía para reclamar o destruir el regalo mientras que las valquirias transportaban a los héroes hacia Valhalla.

“Fácil es de reconocer,

para aquellos que vienen hasta Odín,

la mansión por su aspecto.

Su techo se sostiene con lanzas,

sus salas se adornan con escudos,

y los asientos están cubiertos de corseletes.”

-Balada de Grimnir-

Nuestros dioses son los señores de la furiosa tormenta desatada, la que azota los cielos con fuerza incontrolable, con terrible poder de viento y luz, los señores de la guerra, pero también son los de la armonía, de la poesía, de las artes, de la belleza, de todo lo que es bueno, de todo lo que es noble y hermoso está en ellos, toda nuestra visión, toda nuestra cosmogonía se centra en la batalla constante contra las hordas del caos, las tinieblas, la oscuridad, que puede tomar la forma de iniciación que desee, de religión, de organización social, de doctrina política, siempre corrompiendo tratando de confundirnos, engañarnos, de desviarnos del camino trazado en nuestra sangre, de nuestra conciencia de ser hijos de la verdad divina, De la revelación del rayo de electricidad que conmociona el cuerpo, la visión de Wotan cabalgando con sus huestes en el campo de batalla, recogiendo a los caídos, nuestro propio despertar guerrero, el camino de nuestra iniciación interior manifestada en lo más sublime de nuestro ser, el hombre ­ dios, noble, firme y orgulloso ser, el héroe resurrecto que acompañará al dios en su lucha final contra las hordas del caos.

¿Cuántos de los nuestros han caído? ¿Cuántos de los nuestros han visto sus vidas cegadas por el mantenimiento de la fe? ¿Y Cuántos de nosotros caerán e hijos de nuestros hijos también lo harán?, Pero no importa, nuestro conflicto no es eterno como lo fue al principio de los tiempos, tuvo un eterno principio, pero tiene un final, el momento culmine de la liberación, la restauración del todo se acerca, la svástica gira con mayor frecuencia, con mayor rapidez, se convierte en el círculo de fuego que rompe el eje de este mundo, el desequilibrio, la resurrección, la oposición a la destrucción, es el fuego constructor que se levanta, los acontecimientos de las profecías se cumplen cada vez con mayor rapidez, nunca se habían producido cambios en forma tan frenética como ahora, la historia desaparecerá pronto, los fenómenos universales son locales, son los signos que esperábamos, estamos listos a afrontar nuestro glorioso destino.

Las leyendas, como medio de sobre vivencia del mito, nos traen una serie de historias metafóricas del culto a Wotan, el dios tuerto, crucificado, el entregado voluntariamente en el árbol del tormento para recibir el conocimiento, a través de las runas comienza su renacer, sacrificando no solo su carne frente a la tortura del fresno, sino además por la entrega de uno de sus ojos, arrojado al pozo de Mimer, la memoria ancestral, el conocimiento, la sabiduría, el despertar de la memoria de la sangre que solo se logra a través de un camino de sacrificio en este mundo, nada es producto del azar, nada ocurre por casualidad, el gnosis es posible solo a través del despertar de los más nobles sentimientos heroicos, Solo se logra el despertar del dios interno a través de la liberación De las ataduras del demiurgo y su expresión esclava, religioso- social como lo es el cristianismo judío, los promotores de la esclavitud del hombre blanco a través del sentimiento de la culpa, la responsabilidad por actos que no nos corresponden, nuestra raza debe ser libre de las ataduras de este mundo y la libertad solo procede del conocimiento, del gnosis luciferino.

Fragmento:

EL RENACER DEL HOMBRE PAGANO.

Paulo E. F. Lopez Meza*

No duermas lejos de mí

Acércate, que te sienta,

Porque me falta el latido,

Me falta la fuerza,

Me falto a mi misma

si de mí, estás lejos.

No duermas…ni despiertes

Si no quiero que me pertenezcas,

Si reniego de ti,

Si ya no soy digna,

De ser la sombra que te sustenta.

No duermas…no sueñes,

Si de mí ya no sientes la entrega.

Tal vez no supe serte como debiera,

Tal vez tú eras más grande,

Y yo demasiado pequeña.

No duermas, aunque yo desfallezca.

Siempre te soñé, mi férrea Idea.

Siempre estuviste viva,

Siempre despierta,

Aunque yo siempre dormitaba

Para poder soñarte,

Poder luchar por ti,

Mientras con los ojos cerrados,

Podía palparte…

Aunque todo el peso de la montaña

Sobre mi cayera,

Aunque el dolor llegase a la espina

Hasta corroer el tuétano,

De este mísero cuerpo,

Siempre me quedó el alma

Para luchar

Para soñar

Y para vivir de ti:

Mi sueño,

Aunque durmieses muy lejos de mí

Te llevaba dentro,

En mi pensamiento.

***

Carmen M. Padial

A veces caprichosamente te extiendes

Firme ante mis pasos

Meciendo mi voluntad de ir o venir

Frenando las ganas de estar y dudar.

Y puedes sonar como por casualidad

Como el ave que te cruzas

O la puerta de bisagras mal engrasadas

Que anuncian la esperada llegada

O el dolor más amargo.

Lo que no es caprichoso

Lo que no busca de la casualidad

Es la tenacidad de este alma

Que tantas veces ha tropezado

Y tantas otras, a regañadientes, se ha levantado.

Tan terco el tiempo

Como mi pensamiento.

Tan inestable e inconstante

Como el frio o cálido aliento.

Pero tan libre y humano

Como lo son la vida

Y su espacio en este tiempo

Que a veces nos arrancan

Verdad y mentira, en un mismo silencio.

***

Carmen M. Padial

¿Qué somos sino un esbozo de un final?

Hora tras hora dormitando en el seno terrenal

Paso a paso llegando a no ser más.

Y en tristeza queda la sombra

Mecida entre ayeres,

Que fueron, son y serán…

Lo que quieras recordar.

Y duele el vacio,

Atenazan los ecos,

Y hiere cada momento

Como el más fiel de los dardos

Directo al tesoro de mí pecho.

Entonces quieres ser de gélido sentir

Quieres huir del traje humano.

Quieres y no puedes fluir,

Escapando de su mano,

Y el alma se hunde en pantano estancado.

Huir,

Triste remedio para quien ya yace.

Cobardía,

Ojalá te hubiera sabido antes.

Llanto,

Mecer de sentimientos insoportables.

Aunque entiendo y quiero entender más,

No alcanzo a calmar la no paz.

Quiero y no quiero descansar y…

¿Olvidar?

Quiero y espero

Pero querer no quiero querer más.

¿Acaso vuelvo a errar?

Pero como condena el dolor espera

Y aunque el alma es eterna

Parece tan frágil y mortal…

Lamenta su entrega.

Lamenta su suspirar.

Lamenta creerse dueña

De un devenir,

Que siempre sabe a final.

Como si en algo -el término- se pudiera cambiar.

A pesar de todo

siempre serás amado, Tomás

Aunque me duela tanto

el no poder verte, en esta vida,

nunca más.

——-

Carmen M. Padial

Y muchas veces…

No deseo ni siquiera pensar, medir, calcular o analizar

Quiero, ¡deseo! Perder esa cívica costumbre

Y ponerme el vestido de la libertad.

Dejarme llevar por ese torrente de sentimientos

De palabras desatadas

De un saber, ser y estar

Que no me nacía del alma

Y si me sumergía en un haz de mortajas

Que no me vestían, ni me nombran

Más que en boca que jamás me supo ni llamar.

Sé que suelo vestir sin estridencias

Para unos, si,

Para otros no,

Nada me importan sus criterios

Sus órdenes

Su norma

Su religión

Naci llena de contradicciones

Pero eran mis contradicciones

Mi piel,

Mi pecho,

Y mi única canción.

Esa que entonó mi alma

En el dolor…

En la alegría…

En el sendero que mi capricho a veces desvió,

O tal vez enderezó.

Pero fue mi sendero cuando yo dispuse

Y cuando me impusieron

Fue el más duro sello que me tatuó el dolor.

Por eso ya no quiero

Aunque temo

Ser cantora de otra voz

Que no nazca de mi loco corazón.

****

Carmen M. Padial

I hear your voice on the wind

And I hear you call out my name

“Listen, my child,” you say to me

“I am the voice of your history

Be not afraid, come follow me

Answer my call, and I’ll set you free”

I am the voice in the wind and the pouring rain

I am the voice of your hunger and pain

I am the voice that always is calling you

I am the voice, I will remain

I am the voice in the fields when the summer’s gone

The dance of the leaves when the autumn winds blow

Ne’er do I sleep thoughout all the cold winter long

I am the force that in springtime will grow

I am the voice of the past that will always be

Filled with my sorrow and blood in my fields

I am the voice of the future, bring me your peace

Bring me your peace, and my wounds, they will heal

I am the voice in the wind and the pouring rain

I am the voice of your hunger and pain

I am the voice that always is calling you

I am the voice

I am the voice of the past that will always be

I am the voice of your hunger and pain

I am the voice of the future

I am the voice, I am the voice

I am the voice, I am the voice

Que grande eres amor,

que me das mil razones y luego la locura.

Que perfumas mi cama y escondes las rosas.

Tras vencerte te pierdo,

tras amarte me odias.

Que dueño del viento, tu borras mis huellas,

que dueño del tiempo, me añoras y olvidas.

Que injusto eres amor,

que no distingues entre buenos ni malos.

Que le vuelves la espalda al que siempre ha luchado.

Al que lo ha dado todo

esperando muy poco.

Que te cuelas en su corazon y lo gastas,

y al mio lo llenas y lo vuelves tan loco,

que nunca te olvida, y que nunca se muere.

Yo

no soy nadie sin ti, contigo, no soy yo,

nunca te eligo aunque te persigo,

te crees sincero y me creo tus mentiras,

por ti se que existo y existes por mi,

¡que grande es este amor!

que pequeña que soy yo.

Que grande eres amor,

que me lo arrebatas, sin ser arrebatado.

Que te bebes mi vida y que sigues sediento.

Que me sueltas me agarras,

que me traes y me llevas.

Que aunque sola me sienta, me siento tan libre,

para buscarte de nuevo,

sufrir y abrazarte,

me cuesta volver y me cuesta marcharme.

Yo

no soy nadie sin ti, contigo, no soy yo,

nunca te eligo aunque te persigo,

te crees sincero y me creo tus mentiras,

por ti se que existo y existes por mi,

¡que grande es este amor!

que pequeña que soy yo.

El pañuelo palestino es la cara visible de la protesta política. Hay quien se lo cuelga en el cuello o los hay que lo cuelgan en el balcón de su casa con un crespón negro en señal de luto, cómo cuando un etarra nos mata a algún compatriota, algo casi igual ¿Qué mal estaría si lo hicieran en otros países verdad? Hacer por nuestra parte, es ser solidarios con el dolor de un pueblo, y un poco de empatía no vendría mal a la hora de valorar el hecho de hacerlo, tal vez pensar que fueran otros los que se solidaricen con un dolor en el suelo español.

La kufiyya blanca y negra es la original de Palestina o Siria y la que se asocia a los militantes del Fatah, organización fundada por Yasser Arafat.

La de color rojo y blanco, originaria de Jordania, también ha sido utilizada a favor de la liberación de Palestina.

El resto de pañuelos son modas.

El pañuelo sufre represión en Estados sionistas, y no me refiero solo a Israel, en Jusrael (EEUU) se retiró una publicidad de Dunkin’ Donuts porque Rachael Ray aparecía con una kufiya alrededor del cuello anunciando café helado.

El ser humano siempre ha gustado de usar simbologías que le separasen ideológicamente, emocionalmente, y socialmente del resto, o simplemente decir con una mirada a su persona una idea o posición propias como si esto le sirviese de presentación.

Portar la rojigualda es estar orgulloso de tu patria, portar el pañuelo es denunciar un genocidio e invasión, una gran injusticia y ser solidarios con los Palestinos, algo que no es para nada incompatible con la rojigualda o ser muy españolísimo.

Carmen M. Padial

Duérmete tesoro mío,

no tengas miedo de ná,

mi pecho combate el frío,

con tus manitas helas

Calla que tras la colina

está la muerte acechando,

viene cargada de espinas,

luces, fatigas y clavos.

Nana, para unos ojos morenos.

Nana, para mi estrella y mi cielo.

Nana, pá un ángel recién nacío.

Nana, que se me ha quedao dormio.

Cuando ríes se ilumina

las ventanas de mi ser,

que hermoso es dar luz divina

y que la lirio querer.

Yo estaré siempre a tu vera

Sueña libre pastorcillo.

Ala eahh eahh eahhh

de penita el mío

Nana, para unos ojos morenos.

Nana, para mi estrella y mi cielo.

Nana, pá un ángel recién nacío.

Nana, que se me ha quedao dormio.

¿Quién fué Selene, la diosa griega de la luna?

Selene (Σελήνη)

Después de que su hermano Helios hubiera terminado de cruzar el cielo, Selene se alzaba mientras la noche caía sobre la tierra.

Su nombre está conectado con “selas”, luz en griego.

Hija de los titanes Hiperión y Tía, hijos de Urano y Gea, el cielo y la tierra.

En el arte, Selene era representada como una mujer hermosa de rostro pálido, conduciendo un carro de plata tirado por un yugo de bueyes blancos o un par de caballos. A menudo era mostrada montando un caballo o un toro, vistiendo túnicas, llevando una media luna sobre su cabeza y portando una antorcha.

Selene y Helio determinan la temperatura del aire y se les atribuye relación con la sanación y la curación.

Cuenta la historia que Selene se enamoró de un bello pastor llamado Endimión. La diosa no quería que su amante muriera, así que lo durmió para siempre, y sólo se despertaba para recibirla.

Otra versión sostiene que se le concedió un deseo a Endimión y que éste fue quien eligió el sueño eterno, sin envejecer o morir. Finalmente, Zeus lo llevó al cielo.

Con este pastor, Selene tuvo cincuenta hijos, entre ellos Naxos.-Su nombre es la raíz de la selenología-, el estudio de la luna que se corresponde con la geología terrestre.

-El “selenio” -elemento químico- fue bautizado en su honor.

si uno no está en paz consigo mismo?

Jamás respondemos a esa pregunta.

Siempre estamos tratando de producir

cambios en lo externo.

Al parecer, nunca nos damos cuenta de que,

a menos que cada uno de nosotros

cambie radicalmente,

no habrá paz en la tierra”.

Jiddu Krishnamurti

Creo en ti, verdad;

Y creo también en ti, mentira.

Creo en un despertar

Y en que a veces ando dormida.

Creo que el silencio puede sonar

A la melodía más querida;

Y que los gritos, a veces,

Son los adornos que precisa portar.

Creer que creo que creen

Es a veces mi alimento

Pero…

Creo, y les creo,

Como el llanto al lamento,

Como el sediento en el desierto,

Como agua de rio,

Como sol que nace y renace,

Sin que algunos lo notemos.

Creo en la solidez de la sombra,

Detrás de la carne,

Sigilosa, embriagante.

Creo en el arrastrar de las silabas,

Las más calladas,

Las más sumergidas,

Las que mecen el sentimiento

Y arrullan los pensamientos.

Porque creo y creeré

Seguiré escuchando tus mentiras,

Y blandiendo mis verdades.

Seguiré en esta lucha,

Porque creo en justicia

Y no en libertinajes.

Porque creo en mi pueblo

Y porque sé, que no hemos sido paridos

Para ser cobardes.

_____

Carmen M. Padial

Desnudar alma

Y mostrar sentimientos

Es valentía.

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Unos extraños

Nunca se reconocen

Aunque hablen.

__

Aunque todo

Naufrague a mí alrededor

Yo siempre nado.

__

Perdí olores

Mientras crecía aquí

En mi corazón.

__

Olvidé ayer

Que mañana no estás

Hoy escapo.

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Estaré ida

Pero vengo sin irme

Y no perdida.

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Carmen M. Padial

Haiku derivado del haikai: una de las formas de poesía tradicional japonesa.

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Recien nacida:

やわらかき蝉生まれてきて岩つかむ

SAITÔ SANKI.

Todavía tierna,

la cigarra recién nacida,

y ya se agarra a la roca.

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Ser humano-mundo:

名月や行つても行つてもよその空

CHIYO-JO

La luna llena

no importa a donde vaya,

el cielo me es ajeno.

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Llegar a la calma:

しづかなる水は沈みて夏の暮れ　　　　

MASAKI YÛKO

Llegar a la calma

El agua sumergiéndose

El atardecer del verano

 

Desde la ventana de un casucho viejo

abierta en verano, cerrada en invierno

por vidrios verdosos y plomos espesos,

una salmantina de rubio cabello

y ojos que parecen pedazos de cielo,

mientas la costura mezcla con el rezo,

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

Baja la cabeza, sin erguir el cuerpo,

marchan en dos filas pausados y austeros,

sin más nota alegre sobre el traje negro

que la beca roja que ciñe su cuello,

y que por la espalda casi roza el suelo.

Un seminarista, entre todos ellos,

marcha siempre erguido, con aire resuelto.

La negra sotana dibuja su cuerpo

gallardo y airoso, flexible y esbelto.

Él, solo a hurtadillas y con el recelo

de que sus miradas observen los clérigos,

desde que en la calle vislumbra a lo lejos

a la salmantina de rubio cabello

la mira muy fijo, con mirar intenso.

Y siempre que pasa le deja el recuerdo

de aquella mirada de sus ojos negros.

Monótono y tardo va pasando el tiempo

y muere el estío y el otoño luego,

y vienen las tardes plomizas de invierno.

Desde la ventana del casucho viejo

siempre sola y triste; rezando y cosiendo

una salmantina de rubio cabello

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

Pero no ve a todos: ve solo a uno de ellos,

su seminarista de los ojos negros;

cada vez que pasa gallardo y esbelto,

observa la niña que pide aquel cuerpo

marciales arreos.

Cuando en ella fija sus ojos abiertos

con vivas y audaces miradas de fuego,

parece decirla: —¡Te quiero!, ¡te quiero!,

¡Yo no he de ser cura, yo no puedo serlo!

¡Si yo no soy tuyo, me muero, me muero!

A la niña entonces se le oprime el pecho,

la labor suspende y olvida los rezos,

y ya vive sólo en su pensamiento

el seminarista de los ojos negros.

En una lluviosa mañana de inverno

la niña que alegre saltaba del lecho,

oyó tristes cánticos y fúnebres rezos;

por la angosta calle pasaba un entierro.

Un seminarista sin duda era el muerto;

pues, cuatro, llevaban en hombros el féretro,

con la beca roja por cima cubierto,

y sobre la beca, el bonete negro.

Con sus voces roncas cantaban los clérigos

los seminaristas iban en silencio

siempre en dos filas hacia el cementerio

como por las tardes al ir de paseo.

La niña angustiada miraba el cortejo

los conoce a todos a fuerza de verlos…

tan sólo, tan sólo faltaba entre ellos…

el seminarista de los ojos negros.

Corriendo los años, pasó mucho tiempo…

y allá en la ventana del casucho viejo,

una pobre anciana de blancos cabellos,

con la tez rugosa y encorvado el cuerpo,

mientras la costura mezcla con el rezo,

ve todas las tardes pasar en silencio

los seminaristas que van de paseo.

La labor suspende, los mira, y al verlos

sus ojos azules ya tristes y muertos

vierten silenciosas lágrimas de hielo.

Sola, vieja y triste, aún guarda el recuerdo

del seminarista de los ojos negros…

***

Miguel Ramos Carrión.

Avanzan lentos sus pasos. Se arrastran y pareciera que quisieran y no quisieran dar esos pasos.

El sonido de mi duda es cada vez más palpable, se acerca…

Y la tibieza de las horas, es cada vez menor, y el frio lo es más, y yo me quedo en nada, mi nada, la de siempre, la que siempre me abre la puerta.

Apenas sé si podré esperar, pero ¿qué más me queda? Mantener esta hora que se repite y repite como campanadas en la noche espesa.

Aun así conservo tu risa, aun así recuerdo tu mirada, aun así, recuerdo el color de tus ojos, y hasta el tacto de tu pensamiento y así…todo pesa menos.

Y es que sueño el arrastrar de tus pasos, y sueño que te acercas, sueño que puedes salvarme, pero es mi sueño, el que siempre abre la puerta para que me golpee la realidad.

Y me envuelve el aire frio, y me acaricia la mejilla una mano hueca. Y son las 3, y las 5, y las 6, y vuelve la vida a latir en las calles y el eco suena otra vez en mi casa, en mi alma, en mí…nada. Y ella lo llena todo, y no me deja sitio para más, para más que…añorar.

Mantenerme, sostenerme… ¿cómo hacerlo cuando tu aliento es tan solo una promesa? ¿Cómo hacerlo cuando el mío se hiela? Y es que ya no me resta más, tan solo mi nada, mi vacio y mi eterna espera.

Arawn

CABALGAR EL TIGRE, EN UN MUNDO DONDE DIOS HA MUERTO

3.- El nihilismo europeo. Disolución de la moral.

“Pero, al haber perdido sus raíces, es decir, el lazo efectivo y original del hombre con el mundo superior, la moral cesa de tener una base invulnerable, la crítica puede destruirla rápidamente. La moral ,,autónoma”, es decir laica y racional, ya no puede oponer a los impulsos naturales, más que un mandamiento vacío y rígido, un “debes” -simple eco de la antigua ley viva-. Y cuando se intenta dar algún contenido concreto al “tú debes” y justificarlo, falta base. No hay ningún punto de apoyo para aquel que no sabe pensar hasta el final. Esto se aplica ya a la ética kantiana. En realidad, en este estadio, no existe ya un “imperativo” que no suponga otro no expresado a su vez, que atribuye un valor de axioma a ciertas premisas implícitas dependientes sencillamente de una ecuación personal o de la estructura de hecho -aceptada- de una sociedad determinada.

Después del racionalismo ético, el período de disolución prosigue con la ética utilitaria o “social”. Renunciando a encontrar un fundamento intrínseco y absoluto del “bien” y del “mal”, se propone justificar lo que queda de norma moral por lo que recomiendan al individuo su interés y la búsqueda de su tranquilidad material en la vida social. Pero esta moral está ya impregnada de nihilismo. Como ya no existe ningún lazo interior, todo acto, cualquier comportamiento se vuelven lícitos cuando se puede evitar la sanción exterior, jurídicosocial, o cuando uno es indiferente a ella. Ya nada tiene carácter interiormente normativo e imperativo, todo se reduce a amoldarse a los códigos de la sociedad, que reemplazan a la ley religiosa derribada. Tras haber pasado por el puritanismo y el rigorismo ético, el mundo burgués se orienta hacia formas de idolatría social y a un conformismo fundamentado sobre el interés, la cobardía, la hipocresía o la inercia. Pero el individualismo de finales del siglo pasado ha mascado a su vez el principio de una disolución anárquica que se ha extendido y agravado rápidamente, El individualismo ha preparado el caos tras la fachada de todo lo que es orden aparente.”

Julius Evola en perspectiva

(Fragmento)

Evola consideraba la aceptación de la condición humana como el verdadero problema, y la autarquía o autosuficiencia, como la cura. Según los antiguos cínicos, la autarkeia es la capacidad de satisfacer la vida entera con la menor cantidad de bienes materiales y placeres. Un ser autárquico (el hombre ideal) es una persona capaz de crecer espiritualmente aún en ausencia de lo que otros consideran necesidades vitales (i.e.: salud, riqueza y relaciones humanas cordiales). Los estoicos igualaban la autarquía con la virtud (arête), a la que consideraban la única cosa necesaria para la felicidad. Incluso los epicúreos que, a pesar de su búsqueda del placer, consideraban a la autarkeia como un “gran bien, no con el objetivo de conformarse con poco, sino de que si son muchas las carencias, nos satisfaremos con poco” .

Evola avaló la noción de autarkeia fuera de su rechazo a la condición humana y a la vida ordinaria que de ella se deriva. Como Nietzsche antes de él, Evola esgrimió que la condición humana y la vida diaria no debe complacernos sino superarse: nuestro valor reside en ser un “proyecto” (en latín projectum, “lanzarse hacia adelante”). Así, lo que verdaderamente interesa a los seres humanos no es quiénes somos sino lo que podemos y debemos llegar a ser. Los humanos lograrán ser iluminados o no dependiendo de si aceptan esta fundamental verdad metafísica. No fue por esnobismo que Evola llegó a la conclusión de que los seres humanos son “esclavos” atrapados en el samsara, igual que los cuyos que corren en una rueda dentro de su jaula. Según Evola, comparten esta situación todos los que se encuentran en el día a día, no sólo las personas con bajos salarios, sino también los compañeros de trabajo, los miembros de la familia y, especialmente, las personas sin una educación formal. Esto, desde luego, es difícil de reconocer. Evola estaba consumido por el anhelo que los alemanes llaman mehr als leben (“más que vida”), que inevitablemente resulta frustrado por las contingencias de la existencia humana. Leemos en los ensayos de Evola sobre el ascenso a la montaña:

En ciertas cumbres existenciales, así como el calor se transforma en luz, la vida se vuelve ella misma libertad; no en el sentido de muerte de la individualidad o de alguna especie de naufragio místico, sino en el sentido de afirmación trascendente de la vida, en que la ansiedad, el deseo interminable ?anhelando y preocupándonos?, la búsqueda de fe religiosa, de soportes humanos y de metas, todo conduce a un dominado estado de tranquilidad. Hay algo más grandioso que la vida, dentro de la vida misma, pero no fuera de ella. Esta experiencia heroica es valiosa y buena por sí misma, mientras que la vida corriente sólo está dirigida por intereses, por cosas externas y convencionalismos humanos.

De acuerdo con Evola, la condición humana no puede y no debe ser adoptada sino, más bien, superada. La cura no consiste en más dinero, más educación o en la rectitud moral, sino en un sólido y radical compromiso para perseguir la liberación espiritual. El pasado ofrece numerosos ejemplos de la distinción entre la vida “corriente” y la vida “diferenciada”. Los antiguos griegos aludían a la vida corriente, material y física utilizando el término bios, y usaban el término zoe para describir la vida espiritual. Los escritos budistas e hindúes establecen una distinción entre el samsara o la vida de las necesidades, las ansias, las pasiones y los deseos, y el nirvana, un estado, condición o extinción del sufrimiento (dukka). Las escrituras cristianas disciernen entre la “vida de la carne” y la “vida del Espíritu.” Los estoicos diferencian entre la “vida acorde a la naturaleza” y la vida dominada por las pasiones. Heidegger distinguía ente vida auténtica e inauténtica.

Kierkegaard hablaba de vida estética y de vida ética. Los zoroastrianos zanjan la diferencia entre el Bien y el Mal. Los esenios dividen a la humanidad en dos grupos: los seguidores de la Verdad y los seguidores de la Mentira.

“Caso 39″, es un relato de terror psicológico donde una trabajadora social descubre una fuerza malévola mucho mayor de lo que nunca se pudo imaginar cuando intenta rescatar a una niña con problemas en su casa.

Emily Jenkins (Renée Zellweger) es una  trabajadora social especializada en problemas familiares que ha visto todo tipo de horrores domésticos, mentiras, negligencia y abusos. Le asignan el Caso 39: el expediente de Lillith Sullivan (Jodelle Ferland), una niña de 10 años de edad, cuya familia perturbada y hermética deja a Emily conmocionada y preocupada. Cuando los padres de Lillith tratan de hacerle daño a su hija única en un ritual nocturno, Emily interviene. Desconsolada por la soledad e inocencia de Lillith, Emily decide  ofrecer a Lillith un hogar de su propia mano hasta que encuentre una familia adoptiva.

TÍTULO ORIGINAL: Case 39

AÑO: 2009

DIRECTOR: Christian Alvart

REPARTO: Renée Zellweger,Jodelle Ferland,Ian McShane,Callum Keith Rennie,Bradley Cooper,Adrian Lester,Georgia Craig,Cynthia Stevenson,Tiffany Lyndall-Knight

NACIONALIDAD: USA

Por más que las truncadas madres,

Añoraron sus pasos

Ellos jamás sonaron.

Retumbaba con insistencia,

En sus pensamientos

El tenue aroma del incienso

De una iglesia que no tuvo altar

Que le diera presencia.

Losa tenaz que le impedía respirar

Martilleaba con avidez

Su risa, su caminar.

No brillaban los ojos

Cuando se cruzaban miradas en el espejo,

Solo había reproche

Solo una perpetua condena

Y esa noche

Que nunca llega.

Sangre que vomitaba sangre

Llanto que brotaba de una misma garganta

Y pena que nacía de la mayor pena

Si tan solo lo hubiera sabido antes…

Vaga sombra sin nombre

Vaga sin reclamar tu presencia

Apenas si exististe

Y te ganaste el vivir solo en esa pena.

No hay risas para ti

No hay un beso que te de espera

Ni un suspiro

Ni un abrazo

Ni una madre,

Que un día te quiera.

***

Carmen Martín

En tiempos de siembra aprende, en tiempos de cosecha enseña y en el invierno goza.

Conduce tu carro y tu arado sobre los huesos de los muertos.

La senda del exceso lleva al palacio de la sabiduría.

La prudencia es una fea y rica solterona cortejada por la incapacidad.

Quien desea y no actúa engendra la plaga.

El gusano perdona al arado que lo corta.

Sumergid en el río a quien ama el agua.

El necio no ve el mismo árbol que ve el sabio.

Aquel cuyo rostro no irradia luz nunca será estrella.

La eternidad está enamorada de las creaciones del tiempo.

A la atareada abeja no le queda tiempo para la pena.

Las horas de la locura las mide el reloj, pero ningún reloj puede medir las horas de la sabiduría.

Ningún alimento sano se atrapa con red ni trampa.

En años de escasez, usa número, peso y medida.

No hay pájaro que vuele demasiado alto si lo hace con sus propias alas.

Un cuerpo muerto no venga injurias.

El acto más sublime consiste en poner a otro delante de ti.

Si el necio persistiera en sus necedades llegaría a sabio.

La necedad es el atuendo de la bellaquería, la vergüenza es el atuendo del orgullo.

Las prisiones se construyen con piedras de Ley; los burdeles con ladrillos de religión.

La altivez del pavo real es la gloria de Dios.

La lujuria del chivo es la liberalidad de Dios.

La ira del león es la sabiduría de Dios.

La desnudez de la mujer es obra de Dios.

El exceso de pena ríe; el exceso de dicha llora.

El rugir de los leones, el aullido de los lobos, el oleaje furioso del mar huracanado y la espada destructora, son porciones de la eternidad demasiado grandes para que las aprecie el ojo humano.

El zorro condena a la trampa, no a sí mismo.

El júbilo impregna; las penas engendran.

Dejad que el hombre vista la melena del león y la mujer el vellón de la oveja.

El ave un nido, la araña una tela, el hombre la amistad.

El egoísta y sonriente necio y el necio que frunce malhumorado el ceño han de considerarse sabios, y podrían ser medidos con la misma vara.

Lo que hoy está probado, en su momento era sólo algo imaginado.

La rata, el ratón, el zorro y el conejo vigilan las raíces; el león, el tigre, el caballo y el elefante vigilan los frutos.

La cisterna contiene; el manantial rebosa.

Un pensamiento llena la inmensidad.

Si estás siempre listo a expresar tu opinión, el vil te evitará.

Todo lo que es creíble, es una imagen de la verdad.

Nunca el águila malgastó tanto su tiempo como cuando se propuso aprender del cuervo.

El zorro se provee a si mismo; pero Dios provee al león.

Piensa por la mañana, actúa a mediodía, come al anochecer y duerme por la noche.

Quien ha sufrido tus imposiciones, te conoce.

Así como el arado sigue a las palabras, Dios recompensa las plegarias.

Los tigres de la ira son más razonables que los caballos de la instrucción.

Del agua estancada espera veneno.

Nunca sabrás lo que es suficiente a menos que sepas lo que es más que suficiente.

¡Escucha los reproches de los tontos! ¡Forman un título real!

Los ojos del fuego, las narices del aire, la boca del agua las barbas de la tierra.

El débil en coraje es fuerte en astucia.

El manzano nunca pregunta al haya cómo ha de crecer, tal como el león no

interroga al caballo sobre cómo atrapar la presa.

Quien recibe agradecido da copiosas cosechas.

Si otros no hubiesen sido tontos, lo seríamos nosotros.

El alma rebosante de dulce deleite jamás será profanada.

Cuando ves un águila, ves una porción de Genio: ¡Alza la cabeza!

Tal como la oruga elige las hojas mejores para depositar en ellas sus huevos, el sacerdote lanza sus imprecaciones para los más dulces goces.

Crear una florecilla es labor de siglos.

La condena estimula, la bendición relaja.

El mejor vino es el más añejo; la mejor agua, la más nueva.

¡Las plegarias no aran! ¡Los elogios no cosechan!

Las alegrías no ríen. Las tristezas no lloran.

La cabeza lo Sublime; el corazón, lo patético; los genitales, la Belleza; manos y pies la Proporción.

Como el aire al pájaro o el agua al pez, así es el desprecio para el despreciable.

El cuervo quisiera que todo fuese negro; el búho, que todo fuese blanco.

La exuberancia es belleza.

Si el león recibiese consejos del zorro, sería astuto.

El perfeccionamiento traza caminos rectos; pero los torcidos y sin perfeccionar son los caminos del Genio.

Mejor matar a un niño en su cuna que alimentar deseos que no se llevan a la práctica.

Donde no está el hombre, la naturaleza es estéril.

La verdad nunca puede decirse de modo que sea comprendida sin ser creída.

¡Suficiente! o demasiado.

Dead Moon es el nuevo libro ilustrado de Luis Royo, el artista español de fantasía con mayor proyección internacional. En este vídeo el autor, desde su estudio en Barcelona, nos introduce en esta ambiciosa obra, la primera de su carrera que abarca una historia autoconclusiva.

Luis Royo nos habla de las claves de la historia, sus personajes y su elaborado proceso de creación.

Dead Moon es una historia épica con sabor oriental, que muestra las consecuencias de la rivalidad de dos clanes en una misma ciudad. Uno esotérico gobernado por una mujer, Luna, y otro guerrero comandado por un hombre, Marte. Sin embargo, la atracción mutua de estos líderes desembocará en unas consecuencias dramáticas para todos los que les rodean.

Más información en:

NormaEditorial.com

LuisRoyo.com

Royo-Royo.com

DEAD MOON presentado por Luis Royo (español) from Norma Editorial on Vimeo.

A las 22:15 del día 13 de febrero de 1945 empezaron a llover bombas sobre Dresde. Llegaron a caer miles sobre población alemana civil esa noche, algunos ya dormian.

A las 22:30 finalizaba la primera oleada, a la 1:30 de la madrugada, nuevas fuerzas aliadas abrieron fuego de nuevo sobre Dresde, no les había parecido suficiente destrucción…

A las 12:12 del 14 de febrero de 1945 las bombas volvieron a rugir y los gritos -ya cansados-, retornaron más fuertes, más inquietantes, desconsolados.

A las 12:23 otra oleada…

Cada vez, eran menos las gargantas que podían seguir gritando. El olor de la carne de sus cuerpos quemándose…Las columnas de humo negro, la imposibilidad de dar un paso sin pisar un cuerpo caído o el tener que sortear montañas y montañas de escombros…Árboles caídos, edificios demolidos, ardiendo, y…silencio…El crepitar de las llamas era su único adorno, los gritos habían callado, apenas se oía a lo lejos algún sollozo, los heridos se habían silenciado sus bocas, su dolor…para siempre.

Una ciudad llena de fantasmas, una ciudad maldita en una sola noche, para siempre… Esta noche se puede sentir el frio que enraizó en el aire -a pesar de las llamas- en tus calles, Dresde…Aun gritan tus niños los nombres de sus madres, aun aúlla la madre, que un trozo de sí misma, para siempre pierde.

Y siguen los cobardes -que en ti sembraron la muerte- llamándose a sí mismos libertadores. Liberar la muerte nunca fue orgullo de nadie, hasta que llegaron ellos y dijeron que esa matanza era parte casi una obra de arte. La bestia se vestía de novia, y aun todos desean casarse con semejantes farsantes.

Un día de duelo para el pueblo Alemán, para Europa y para todo el que aborrezca el que se cometan atrocidades de ese tipo. Un día en el que muchos deberían pedir perdón, tal vez deberían hasta intentar saldar deudas, como otros exigen que se haga con ellos, hay cosas que el dinero jamás satisfacen para el que posee dignidad. Pero, muy al contrario, el genocidio cometido por los vencedores de la IIGM es silenciado, tanto que se intenta reprimir a quien recuerda a los muertos que esa noche abonaron el suelo de Dresde con su sangre.

Decenas de miles de civiles alemanes huían hacia Dresde esos días, creían que estarían a salvo de las atrocidades que los soldados rusos iban acometiendo a su paso con ellos. Los rusos se dedicaban al robo, a la extorsión, a matar, torturar y a violar, enloquecidos por un odio irracional, alimentado por los que ahora se erigen en la más ecuánime voz, la más inocente del mundo. La sangre de inocentes se vertía. Las mentes embriagas con alcohol y el bestialismo sembraron dolor y muerte. El número de habitantes de la ciudad sajona aumentó de 600.000 a más de un millón en esos días, donde creyeron estar a salvo encontraron la muerte.

Dresde era un gigantesco hospital, un gigantesco hogar para el que buscaba refugio. Heridos y enfermos y más de 26.000 prisioneros de guerra aliados, entre británicos y norteamericanos…

Tras pasar 65 años del aniversario de su destrucción, por los vencedores de la Segunda Guerra Mundial sigue sin haber justicia, según diversos cálculos, ese bombardeo causó entre 135.000 y 200.000 muertos, muchos de ellos quemados vivos con fósforo blanco. Las bombas atómicas lanzadas por EE.UU. sobre Hiroshima y Nagasaki son, respectivamente de 83.793 y 71.370.

Dresde no existe, las voces desde sinagogas, desde el trono americano, desde las altas esferas de la totalidad de los gobiernos más poderosos del mundo “civilizado” ocultan ese dolor, mientras, sacan réditos a otros.

Hace 65 años de esa matanza y aun, esos mismos, siguen cometiendo muchas otras. Mientras, los millones que guardan silencio, son tan cómplices y asesinos, como los que hoy y ayer seguirán siéndolo, por mucho que usen el traje de victimas o de falsos defensores.

Carmen M. Padial

Por más que intento hacerme la inconsciente ante la visión que esa niebla pone ante mí, con más terquedad me prendo de la ceguera. Más ilusamente que el niño que nada sabe e intenta atravesar la hermosa hoguera que bailotea efervescentemente ante él, tan viva, tan hermosa, tan única, tan voraz…y que tanto quema.

Aunque tenga ya el cuerpo dolorido de tanto caer, aunque a veces crea que nada me espera, hay que olvidar las heridas, los rotos, los traspiés y los harapos que a veces puedan llegar a quedar como protección a un corazón ya oxidado y maltrecho.

A pesar de todo, los pies se mueven, lo quieras o no, a veces con voluntad propia, la que le falta a la mano que quiere huir de esa otra, la que no quiere darse y se da, la que no quiere conocer y sabe demasiado.

Pueden conocerse los respiros y sus tiempos, los ahogos y los gritos, los susurros y los silencios, lo que se piensa y lo que se siente, lo que no se quiere pensar y sin embargo, a pesar de ignorarlo, dentro palpita…

Y la niebla se puede disipar, o tal vez nunca lo quisiste realmente, cuando empiezas a amarla es cuando te deja y te quisieras otra vez inconsciente, pero la realidad es tozuda, tanto o más que algunas mentiras, ahí está la ceja que se arquea y espeta ¿acaso creíste que no era también tuya? ¿Acaso pensaste que te podias alejar de ti misma sin dejar de ser?

Carmen M. Padial.

Qué hermosa eres, libertad. No hay nada

que te contraste. ¿Qué? Dadme tormento.

Más brilla y en más puro firmamento

libertad en tormento acrisolada.

¿Que no grite? ¿Mordaza hay preparada?

Venid: amordazad mi pensamiento.

Grito no es vibración de ondas al viento:

grito es conciencia de hombre sublevada.

Qué hermosa eres, libertad. Dios mismo

te vio lucir, ante el primer abismo

sobre su pecho, solitaria estrella.

Una chispita del volcán ardiente

tomó en su mano. Y te prendió en mi frente,

libre llama de Dios, libertad bella.

***

Dámaso Alonso.

Hay quien un día…

Encontró en el hambre su alimento.

Ya no quería esto y aquello,

Estaba plenamente satisfecho.

Ya no sufría, ni hería.

Y supo qué era sentir la alegría.

Qué se sentía al emprender el vuelo

El sol brillaba con más fuerza

Pero nunca asfixiaba.

La noche era oscura

Pero ya no le asustaba.

No quería y amaba

Con todo su ser.

No odiaba y sin embargo

No quería ser como aquél.

Vestido desde su primera piel,

Se supo rico y protegido.

No hubo fríos, aun entre nieves.

Ni sudor que lloriquease

Sobre su desnuda piel en este desierto.

Por fin fue libre

Pues nada quería.

Y para muchos era tan pobre…

Y para otros un loco…

Y para aquél… solo un inconsciente.

Pero él se reía

De quien tan solo se sabe ser

Por lo que compra

O lo que obtenga

en sus propiedades perecederas

Por la nueva moda

Por el tanto tengo

Por esos amores

Que se cotizan en bolsa.

El ser libre halla el valor

En lo que la madre tierra pare

Todo lo que de ella nace o renace,

En su espíritu

En su volver constante

Nada cuesta, menos

Y nada para algunos

Cuesta más

Que tener los ojos abiertos

en un mundo

Sin ojos capaces de verlo

***

Carmen M. Padial

La luz del día,

La serena noche

Pretéritos imperfectos

Que de nada se cubren

Si no tienen el tinte de un sentimiento.

Olvidar es el futuro conjugado con la cobardía

Que compuestamente

Puede no darse

Si el pasado, es pasado,

Y el presente, se compone de una verdad insultante.

Con fuerza, abato lo irregular

Como piedras que me encuentro

Y he de sortear.

Pero es el futuro el que vence

E infinitivamente, debe anidar.

Y por más que se conjuguen tiempos

Es el corazón el que da concierto

Y no la mente.

Por mucho que se dedique a procesar,

El cuadriculado pensamiento,

Es una resaca que te mece los pies;

Es entrega que se hace sin saber,

Y es perder las riendas desteñidas de libertades,

De lo que siempre creíste que gobernaste.

Ese animal, que tras un sempiterno encierro

Por fin logró de tu control zafarse.

Todo queda tras esa estela

Del dudar, esperar y temeroso andar,

Aunque silbe el viento de mi playa,

En el último de los vagones

De este tren que no me pertenece y lleva,

Seguiré conjugándome en verbos

Que me son tan sumamente ajenos…

Y solo me saben escupir

En el fondo de mi pena

En el corazón que ciñe mi mente.

***

Carmen M. Padial

Tiempo de silencio

Galería Thule Italia

Sobre una angosta franja de tierra

Tallada al principio de los tiempos

Huyen los pájaros.

Vuelan las águilas

Sobre los cascos y las grebas

De la Hélade.

Dioses atentos

Escuchan golpear los cuerpos

Contra la roca viva.

Ninguna plegaria elevan

Los hombres

Sobre el desfiladero

Sin sol, sin agua y sin retorno

En el dominio final de aquel vacío

La sangre se vuelve un remolino

Clavan los pies en los agudos filos

Con huesos condenados al polvo inevitable

Como todo lo que hay sobre la tierra.

Terminado el día cara a cara

Pediremos a los dioses por su gloria

Para que todos recuerden el alto nombre

Y sepan que el honor:

Se llama Esparta.

***

Juan P. Vitali

Mientras el grito se ahogue en la garganta.

Mientras los ojos solo sepan mirar para dentro.

Mientras que la piel de nada guarde.

Mientras que la respiración tan solo se aguante.

Mientras que los pies tan solo desanden los pasos dados.

Mientras que las manos dejen de agarrar para tan solo arrojar.

Mientras la palabra sea una víbora que muda.

Mientras que el sentimiento sea una puta barata.

Mientras que el silencio suene más que el valor.

Mientras que la fortaleza se tenga en la vergüenza.

Mientras que las bocas sabias callen,

Mientras que la savia vieja, manida, envenenada…

Sea la que nos frene…

Todo será un volver a empezar constante.

Todo será un ir y venir del mismo rostro de siempre.

Todo será un olor a viejo que te revuelve las tripas.

Todo será un no ser y creerse alguien…

Sonará el llanto del desasistido.

Sonará el latido del que padece.

Sonará la ira del que ya nadie tiene.

Sonará el murmullo que precede…

Sonarán los pétalos de tantas rosas que caen.

Sonará el lamento de la mujer y el niño al que su ser le roben.

Sonarán y suenan el resquebrajo de tanta tumba abierta.

Sonarán y suenan las huellas del que se aleja y del que con paso firme se acerca.

Perderemos ángeles,

Ganaremos demonios

O quizá sea al revés…

Perderemos horas

Ganaremos días

O quizá será al revés…

Perderemos conciencias

Ganaremos la inconsciencia

O quizá será al revés…

Precede a todo grito, la larga y mortuoria espera.

Se eternizan los tiempos

Y el alma inquieta desespera.

¡Cantad ya! coro de los desvalidos

¡Cantad ya! almas de un pueblo dolido

¡Cantad ya! Que llegó la hora

De tomar cada aliento como otra nueva fuerza.

De tomar cada silencio impuesto como un arma nueva.

De tomar cada hueso roto en una nueva muleta.

De tomar por hogar la hoguera

que hacen de todo lo que nos es amado y las razones con las que nos destierran

Es la hora de que ¡por fin!

No lleguemos tarde.

***

Carmen M. Padial

Amence paseniño nas terras do solpor

as brétemas esváense coas raiolas do sol

meu amor, meu amor, imos cara o maior

miña amada, meu ben, imos polas terras do alén

acariña o silencio e escoita o corazón

que moitos dos teus soños latexan ao seu son

meu amor, meu amor, imos cara o maior

miña amada, meu ben, imos polas terras do alén

é tempo de camiño andar e de non esquecer

que o futuro que ha de vir é o que has de facer

meu amor, meu amor, imos cara o maior

miña amada, meu ben, imos polas terras do alén

e o sol vai silandeiro deitándose no mare

facéndonos pequenos con tanta inmensidade.

Origen:

Una de las celebraciones anuales más importantes es la del Yule, vocablo procedente del nórdico Jul, que significa “rueda”, aunque en la Tradición Caledonia recibe el nombre de Alban Arthan, porque como en todo hay que saber el verdadero significado ahí va mi escrito.

Esta costumbre se remonta a Egipto, en el 5000 a.c. (festejaban el nacimiento de Horus, su “rey sol”), los antiguos sumerios (festejaban el nacimiento del dios Mitra), y ha sufrido cambios, pero ha estado presente desde entonces en multitud de culturas; la celta la adoptó hacia el 1100 a.c.

Antigua fiesta pagana para conmemorar el nacimiento de deidades solares, como Mitra; su celebración es intrínsecamente pagana (aunque coincida con la celebración de la navidad). El culto a la Madre Tierra y a los astros que la abrigan, son de vital importancia en el terreno de la espiritualidad pagana, los ciclos naturales son “comuniones” entre los diferentes dioses que dirigen nuestro mundo y vidas. El reconocimiento de los signos naturales que se manifestaban en nuestro medio ambiente, que influían en el abastecimiento de alimentos provenían de la cacería y la agricultura; ello hacía que en la antigüedad se esforzaran en saber, conocer y estudiar a fondo los ciclos que se desarrollaban una y otra vez en la naturaleza, así nacería la mitología y ciencia.

Conocer los ciclos requería de mucha observación, sus estudiosos (hombres y mujeres) fueron tratados como gentes del conocimiento, derivados a tareas médicas, astronomía, chamanes, sacerdotes y sacerdotisas, puentes carnales entre el poderío de la naturaleza y el carnal.

Como muestra de gratitud, aceptación y alegría por la nueva vida que renace en cada ciclo estacional, sus procesos, sus formas, clemencias e inclemencias, dando continuidad en el giro de la gran rueda nacen estas celebraciones. La obra de la Madre Naturaleza.

El crudo y férreo invierno, es tan solo el anuncio de la benévola primavera. Es el anuncio del florecimiento de los frutos que pare la Tierra y que nos darán la vida. El invierno no es tristeza o muerte, esa es solo su apariencia, es el preludio de un nuevo florecer de la vida en la Tierra.

Todo esto está regido por los ciclos anuales, en los que ocurren las cuatro estaciones, con un inicio o fin, mediante los equinoccios y solsticios. De este modo ocurren dos solsticios y dos equinoccios que se alternan, marcando el inicio de una nueva estación.

Para los Odinistas, el solsticio de invierno –21 de Diciembre- marca el inicio del año nuevo.

Razón:

En esa noche de Yule, el dios Ingvi Frey, monta su jabalí trayendo luz y fertilidad. Jol es el comienzo y el final de todas las cosas. La oscuridad y la luz unidas. Es una celebración de alegría, de festejos y regalos. De compartir el gusto por la vida. Wotan sale de cacería y si los niños dejan sus zapatos llenos de heno y azúcar para Sleipnir, su caballo de ocho patas, Wotan les deja a cambio un regalo.

Tras la muerte del Astado en el paganismo celta, en el Samhain, renace el niño Sol, que crecerá y se unirá a la Diosa en Beltane para fecundar la Tierra y morirá de nuevo con la última cosecha. El fuego de Yule está en el hogar, y es celebrado junto a los más allegados, con mayor calma que el de verano.

En los dos equinoccios que transcurren al año, existe una igualdad de tiempo entre el día y la noche.

En los solsticios hay una marcada diferencia entre el tiempo que transcurre en el día y el que existe en las horas nocturnas.

Solsticio viene de Sol y sistere, quedarse quieto, es el instante en que el sol se queda inmóvil. En diciembre muere el año solar, al tiempo en que nace el nuevo.

En el solsticio de verano, el día es más largo que la noche, mientras que en el solsticio de invierno, la noche es más larga que el día, y es en ésos momentos donde se marca la noche más larga del año, es un largo tiempo en penumbras, se espera ansiosamente el nuevo reinado de Sunna, la salida del Sol y el apoderamiento paulatino de la luz y el calor de la superficie y envoltura de la madre Tierra.

La celebración de Yule dura 12 días, asemejando el deambular de la rueda solar los doce meses del año.

Celebración:

En el inicio de Jol, se encendía el fuego, el cual se mantenía encendido durante los 12 días siguientes, y en donde se brindaba diariamente como símbolo de honor hacia las acciones en esos meses.

En las tradiciones paganas uno de los fuertes fundamentos es el uso de adornos, uno de ellos el árbol. Simboliza el tronco del Jole (El gran roble Yggdrassil/Irminsul). Se decoraba con velas, un simbolismo de luz/Sol durante 12 días, se le hacían ofrendas a los dioses y se realizaban libaciones frente a él con aceite, sal y vino.

Al doceavo día, el árbol se quema y las cenizas son esparcidas en el campo o en dos linderas de las casas para regenerar la tierra y tener suerte, prosperidad y abundancia en el próximo año. Se dice que las cenizas del Tronco de Yule protegen la casa del mal y proporcionan suerte y abundancia, pero para ello debe arder, al menos, durante doce horas ininterrumpidas; lo cual no es difícil, puesto que el tronco suele prepararse con ofrendas y libaciones de vino que hacen que su combustión sea más lenta.

El abeto, el pino y el cedro están siempre presentes en coronas, representando la rueda solar o Sun cross, que se colocan en paredes o puertas. El ofrendar dulces, manzanas, muérdago y el color verde del follaje también es característico.

Nuestros antepasados encendían grandes fogatas en la noche de Yule. Bailaban a su alrededor toda la noche para llamar al amanecer, girando y girando para invocar al cambio, tanto en el aspecto interno como en el externo. Y la perfecta quietud de las imágenes de Yule (las velas y adornos luminosos en la oscuridad de la noche) nos recuerda que, justo cuando las cosas parecen haber perdido esperanza y apagarse, el ciclo cambia y la luz retorna.

En los últimos tiempos el fuego fue domesticado y traído dentro de las casas con la forma de tronco navideño. Se elegía un tronco grande, se le arrastraba a la casa y se preparaba para ser utilizado. Se tallaban soles, figuras masculinas y otros símbolos mágicos en su superficie, y se decoraba con hojas.

El muérdago, cuyas bolas blancas fueron reverenciadas por los druidas como el semen del dios, se puede colgar encima de la puerta para efectuar la costumbre tradicional de besarse debajo – seguramente nuestros antepasados hacían algo más que besarse bajo este símbolo sagrado de fertilidad -.

La recreación de una Cueva Sagrada dónde la Madre da a luz al Niño Sol, es el famoso “Belén”…

La cueva tiene la estabilidad de la Tierra y su energía. Es una representación de la Tierra, de la quietud del invierno y del vientre protector de la oscuridad.

Santa Claus:

El personaje de San Nicolás viene de Wotan (Nik otro nombre de Odin) vestía de verde, llego a América con los Europeos inmigrantes, y travestido con los años por la marca Coca-cola de rojo y de capitalista espíritu es ahora la cara vista de la verdadera tradición, o sea una burla. Figura tomada del paganismo, poseedor de características propias de Cronos, Thor, Odín, el Abuelo Hielo ruso…

La verdadera historia, la de Papa Noel, el árbol de navidad, los regalos, etc, son aspectos profundamente paganos, pero que han podido sobrevivir por muchos años aunque muchos no sepan la verdadera esencia y valor de esas tradiciones. Su significado antiguo es muy sencillo, valorar la vida, dejar fluir en esos días la esencia en lo que nos rodea del fuego, el sol, la luna, la tierra, promoviendo la unión de los individuos a través de la unión de las fuerzas naturales solo así será más cierta la supervivencia en la prosperidad y la unión y fortaleza de nuestra familia.

Las deidades más reverenciadas en este tiempo son la Diosa como Madre del niño Sol (Isis, Isthar, María…)no por ser fecundada por su consorte, sino con la Sabiduría y el Poder de la Anciana, reina del Submundo, de allí que viene el Sol y sólo ella puede devolverlo a la Madre Tierra, permitiendo así su renacimiento.

¿Por qué ese día?

Aunque se celebre el día 21 de diciembre no siempre ha sido así. Tengamos en cuenta que nuestros ancestros no tenían calendarios, así que se regían por las ordenanzas de la Tierra, por el nacimiento de determinados frutos, digamos el momento del calendario natural (que no es rígido), incluso esta celebración podía verse influenciada por el comportamiento o actividades de los animales del entorno.

Durante el siglo IV, el Papa Julio I decidió superponer la celebración de la Navidad cristiana a los antiguos ritos del Solsticio para facilitar el tránsito de la Antigua Religión al cristianismo. Por este motivo la Navidad, antes sin fecha de celebración determinada, fue instaurada en el veinticinco de diciembre.

Tradiciones comúnmente asociadas a la Navidad tienen sus raíces en los ritos de Yule, como por ejemplo decorar el árbol o intercambiar regalos y no son propias del cristianismo como comúnmente se cree.

Oración para ritual pagano:

Divina luz

¡Por fin despiertas!

De esta serena noche

No serás presa.

Niño consorte de la Diosa

Conjunción con la poderosa Tierra

Con el aliento de los dioses

Bienvenido en el norte, sur, este y oeste

Renacidos en el poder de este fuego

Bienvenido sea el Sol nuevo.

Bañado en la pureza de las aguas

No te me apagues.

Bendice tierra, mares, cielos y bosques

El manantial y la ventisca serena

Feliz venida

Feliz encuentro.

***

Trazado y Cierre del Círculo o la consagración del pan y el vino.

Carmen M. Padial,

Arawn.

“Consideramos la belleza de la criatura como el esplendor de una verdad cuyo dominio implica un bien”. Leopoldo Marechal

“Ningún hombre obtiene buena voluntad por su cortesía, cuando se pone al nivel de una sociedad en la que no es cortés ser espiritual”. Federico Nietzsche

Cuando hablamos de arte, hablamos del tipo de hombre que posee una cosmovisión suficientemente elevada para comprender, apreciar y valorar el arte. Mucho se ha escrito sobre el tema, pero de lo que no cabe duda es que no es arte la excitación emocional de un pretendido artista, aunque esté respaldada por considerables cantidades de dinero y por la opinión prefabricada de algunos medios. Si bien debemos vivir entre los excrementos del mundo, no tenemos por qué llamarles arte. La diferencia entre los griegos y un mono, no la quita la billetera del mono, ni su simiesca convicción de ser un artista.

Lamentablemente –o no tanto– el único modo de reconocer un espíritu elevado, es poseer uno. Antiguamente, el problema era más simple, porque los hombres poseedores de esos espíritus, que nunca fueron muchos, solían agruparse en torno a aquello que les es propio, según sus cánones, su función social, su destino histórico y la natural inclinación de las almas. En ese ámbito valoraban el arte.

Hoy esos mismos hombres deben sufrir a menudo una existencia impropia para los de su tipo, aunque muy acorde a la edad oscura en que vivimos. Hoy el arte es valorado por psicólogos freudianos, progresistas diversos, perturbados mentales y animadores de televisión, entre otros personajes, pero siempre, por algún motivo que no osaré dilucidar, sus opiniones se respaldan en una multitud de medios materiales, en última instancia: de dinero.

Fidia. Atena Lemnia

Durante milenios, los señores se ocuparon del arte y de la guerra. Hubo pueblos de señores, como nuestros antepasados los griegos o los romanos, que forjaron las bases inmortales de nuestra estirpe. Nos quedan los testimonios que jalonan el derrotero de los nuestros: las catedrales góticas, las obras renacentistas o el barroco americano.

Para acercarse al arte, los hombres deben conservar cierta comprensión de lo sagrado, y de lo que es capaz de producir el espíritu humano. Pero para eso, no deben haberse vaciado en la angustia nihilista de la materia, no deben haber entregado ni sometido su espíritu a las máquinas, al consumo, al bestialismo materialista. Y como la materia, ya sin espíritu, se convierte en algo cada vez más miserable, en su descenso va derribando barreras hacia lo más profundo de la oscuridad y del vacío.

El arte refleja la altura espiritual del hombre. El mármol, la palabra, la pintura, la arquitectura llevan en sí la estatura de su tiempo. Es materia ordenada según un orden que la ha creado, y que la recrea en función de los cánones de la creación original, con la sagrada conciencia de cuál es el sentido de hacerlo: elevar el espíritu humano.

Hace poco leí una publicidad de automóviles que decía: “las máquinas están haciendo cada vez mejores hombres”. Era la opinión de la máquina, sin duda, porque en general el hombre ya no opina como tal, ni hace arte; sólo hace máquinas para que opinen, para que digan ellas lo que piensan sobre él. Ese tipo de hombre no necesita el arte.

Juan P. Vitali

Centro Studi La Runa

El día uno de noviembre todos acudirán en occidente a llevar flores a sus muertos al cementerio donde sus restos materiales descansan. Por americanismos, la noche antes, los niños y no tan niños se disfrazarán con temáticas referentes a la muerte, terror, fantasía etc con esa excusa pedirán caramelos con la tontería esa del “truco o trato” y colocarán la calabaza previamente vaciada con la velita dentro porque lo he visto en las pelis americanas. Los no tan niños acudirán a discotecas o fiestas privadas con el temita del yanqui-terror para justificar otra noche de borrachera, desvarío, descontrol y des-todo. La verdad aguarda en los confines de nuestro tiempo, como siempre.

La festividad de Samhain es de origen celta en verdad y tuvo vigor en toda Europa. Cruzó el charco gracias a los emigrantes europeos con la colonización de EEUU que se ha encargado de borrar tanto la esencia como la procedencia por su consumismo y terror barato de la farándula hollywoodiense. A finales del siglo XIX, los irlandeses introdujeron esta fiesta en América y bautizaron a la calabaza como “Jack el que vive en la lámpara” o, como se conoce actualmente, “Jack O’Lantern”.

En Gales el equivalente de esta fiesta se llama Nos Galan Gaeaf. Al igual que con Samhain, esto marca el principio de la oscuridad semestre del año y que oficialmente comienza a atardecer en la 31 ª. Halloween no existe más que en los mentecatos americanizados, carece de todo sentido religioso y su origen es ignorado por la mayoría. Nada tiene que ver ya con los rituales de los druidas ni con los pueblos celtas que dominaron la mayor parte del oeste y centro de Europa durante el primer milenio a.C.

El Samhain (se pronuncia sawen) es realmente el final del verano y por ende el comienzo del invierno en la tradición celta. Ya no hay cosechas, el día era más corto, el sol reinaba menos y con mucha menos fuerza en el cielo de Europa. Pero para los celtas era de celebrar, como es lógico, la venida de un nuevo ciclo natural, porque todo orden es sagrado en la madre natura. Al anochecer de cada día 31 de octubre (la noche del día uno), se dejaban dulces y comida fuera de las casas y se encendían unas velas para que guiasen a las almas de los muertos en su búsqueda de la luz, junto al amado dios Sol, allá donde es eterno su reinado.

Las puertas se abren de nuevo, y vivos y muertos vuelven a abrazarse y hablar. El momento exacto en el que la barrera desaparece, el sabio consejo será dado, la previsión regalada, el dedo que guie tu silueta tensado, pero los maléficos hayan luz que guie al vivo así pues encendían grandes hogueras mandado por los druidas para ahuyentarlos.

En Irlanda se conserva algo del antiguo celebrar de esta festividad; el nombre gaélico irlandés del mes de noviembre y que durante esa noche de siguen prendiendo grandes hogueras en las que todos los vecinos arroja al fuego sus trastos viejos evitando atarse del pasado en lo inútil.

Samhain también es el momento de hacer un balance de los rebaños y los suministros de granos, y decidir que animales tienen que ser sacrificados a fin de que las personas y el ganado puedan sobrevivir el invierno. Esta costumbre todavía es practicada, incluso en el sur de España en la población campesina. Samhain es casi como el San Martín, el tiempo tradicional de matanzas, para la preparación en las tiendas de carne y la disposición de los últimos granos de las cosechas para pasar el duro invierno. La palabra «hoguera», o «bonefire ‘es una traducción directa de la tina cnámh gaélico. Con la hoguera en llamas, los aldeanos extinguieron todos los demás fuegos. Cada familia debe unir su corazón alrededor de ella y sentir en ese fuego un corazón común que les une. A menudo dos hogueras se ardían una al lado de la otra, y la gente caminaba entre los fuegos como un ritual de purificación. A veces el ganado y otros animales eran guiados por ese mismo sendero de fuego, también.

Cuando comenzaba el banquete, algunas tribus tenían por costumbre dejar un hueco entre los comensales para los fallecidos que quisieran unirse al banquete. Este gesto era algo más que reverencia por los fallecidos y antepasados, era la firme creencia de que no había demasiada distinción entre el mundo visible de los vivos y el invisible de los muertos. En otras tribus se creía que en esta primera noche venían muchos visitantes del Otro Mundo, algunos incluso que no habían sido invitados a la esfera humana, aún y así la hospitalidad que se imponían nuestros antepasados rebasaba la acogida. Se abrían todos los portones y ventanas con el fin de que entraran todos los espíritus que lo desearan y participaran de la solemnidad de la fiesta. Por esto mismo dejaban comida preparada en un espacio a ellos destinado, con la terminante prohibición de que nadie tocara, ni tomara esos alimentos, mientras durasen los festejos.En Gales está comida recibía el nombre de “la comida para la embajada de los muertos” (bwyd cennad y meirv), en Bretaña era “la comida para la fiesta de los muertos” (boued gouel an Anaon).

También se usaba “la puerta abierta” entre el mundo de vivos y muertos, para adivinar algo tan banal como con quien se desposaría una jovencita, donde estaría la casa propia, cuántos hijos se iban a tener etc

Las manzanas se pelan, la cáscara se tira sobre el hombro, y su forma nos dará la letra del nombre del futuro cónyuge.

Los frutos secos se tuestan y sus movimientos debe interpretarse – si se quedan juntos, lo estará la pareja.

Las claras de huevo se lanzan en un vaso de agua, y las formas predicen el número de futuros hijos. El número de hijos también se adivina por la cantidad de aves que sobrevuelan en determinada dirección.

Otra costumbre entre tribus celtas consistía en atribuir a ciertos personajes de la tribu, normalmente los más empobrecidos, el papel simbólico de embajadores de los muertos, conocidos con el nombre de “cenhadon y meirv”. Estos individuos iban de hogar en hogar demandando la comida para los difuntos, que los anfitriones preparaban para la ocasión, recibían el nombre de “tortas de almas” o “pice rhanna”(Gales), las cuales comerían como representantes carnales de los parientes difuntos del anfitrión. En este caso, la comida de los muertos no era tabú, sino que al contrario se convertía en una manifestación de solidaridad, a la par que un fortalecimiento de la tribu.

Encendamos la llama que nos guie al saber de nuestros ancestros, y que nos digan al oído cual es el camino de regreso a la luz.

Que vuestro Samhain sea luminoso.

Nombre artístico de Margaret Hookham.

De niña estudió danza en Hong Kong y luego en Londres en la escuela de ballet del Sadler’s Wells.

Cuando tenía 14 años audicionó en el Vic-Wells Ballet, donde hizo su debut en 1934 bailando unos de los copos de nieve de El Cascanueces.

Para 1939 ya había interpretado muchos de los roles principales de los ballets clásicos: Aurora en La bella durmiente, Giselle en Giselle y el difícil rol Odette – Odile de El lago de los cisnes.

El coreógrafo inglés Sir Frederic Ashton creo varios balllet especialmente para ella, la consideró una de sus musas y su relación duró 25 años.

La carrera de Fonteyn continuó en ascenso y ya hacia el final de 1950 había interpretado casi todos los roles principales de los ballets clásicos. En 1956 se casa con Roberto de Arias, diplomático panameño, y su vida se dividió entre bailar y cumplir los roles de la esposa de un embajador.

Cuando Rudolf Nureyev escapa de Rusia en 1961, la coreógrafo Ninette de Valois lo invita a bailar en Londres con Fonteyn.

Nureyev recibió una invitación que sería crucial para su futuro: Margot Fonteyn, consagrada estrella del Royal Ballet de Londres, le proponía unirse a ella como partenaire. Esta alianza, que parecía llamada a no perdurar, ya que Fonteyn tenía cuarenta y tres años y estaba a punto de retirarse, persistió sin embargo a lo largo de casi tres lustros. La poderosa atracción que Fonteyn y Nureyev llegaron a ejercer sobre el público internacional, determinó que durante las presentaciones del Royal Ballet en el exterior la pareja debiera bailar en todas las funciones. Se cuenta que generaciones enteras de bailarinas del Royal languidecían entre bastidores y que muchos bailarines se entregaban a la bebida por la certeza de que su oportunidad nunca llegaría. Verdad o leyenda, la realidad indica que pocas esperanzas podían guardar respecto de hacer papeles protagónicos. La pareja de Fonteyn y Nureyev llegó al record, durante una función en Viena, de ochenta y nueve llamadas a escena para saludar al público.

En el Royal Ballet de Londres, Nureyev fue el “partner” por excelencia de la famosísima Margot Fonteyn, 19 años mayor que él. La apasionada virtuosidad de Nureyev demostró ser el perfecto complemento de la madurez y elegancia de Fonteyn; de esta manera, la relación de pareja artística que ellos extendieron por largo tiempo, rejuveneció la carrera de ella y estableció la de él.

Su impecable estilo alcanzó un relieve inusitado cuando actuó como pareja con el bailarín soviético Nuréiev, tras exiliarse éste en París en 1961.

En 1954 fue nombrada presidenta de la Academia Real de Danza y en 1956 proclamada dama de la Orden del Imperio Británico.

La Reina Madre de Inglaterra la nombró Dama Comandante del Imperio Británico, cuando la gran bailarina decide en el año de 1964, abandonar su país para vivir hasta su último día de vida en Panamá.

Fonteyn se retiró hacia 1970 y se radicó en Panamá con su esposo.

Azotada por una enfermedad terminal y desgarrada por la muerte de su amado esposo, Roberto “Tito” Arias Guardia, quien fue sorprendido por una bala en 1964, (dejándolo postrado de por vida en una silla de ruedas), la reconocida bailarina afirmó en una publicación que: “Miedo a la muerte no tengo. Pero sí tengo miedo a vivir demasiado, porque eso, ¿sabe?, es peor que morir. Muerto mi esposo, que es lo único que me quedaba de todo cuanto tenía, sólo trato de buscar vida”. Sus últimos días vivió en la Finca La Quinta Pata, Panamá, sitio al que llamó su paraíso. Murió en 1991.

Capitulo II

Cuando se trata de la vida feliz, no es propio que me respondas, según la costumbre de la separación de los votos: “Esta parte parece ser la mayor”; pues por eso mismo es la peor. No marchan tan bien los asuntos humanos, que las cosas mejores agraden a los más; la prueba de lo peor es la muchedumbre. Busquemos qué es lo mejor, no lo más acostumbrado, y lo que nos ponga en posesión de una felicidad eterna, no lo que apruebe el vulgo, pésimo intérprete de la verdad. Y llamo vulgo tanto a los que visten clámide como a los que llevan coronas; pues no miro el color de los vestidos con que se adornan los cuerpos; no me fío de los ojos para conocer al hombre; tengo una luz mejor y más cierta para discernir lo verdadero y lo falso; el bien del espíritu, el espíritu lo ha de hallar. Si éste tuviera alguna vez ocasión de respirar y de entrar en sí mismo, ¡oh! Cómo se torturaría, confesaría la verdad y diría: “Todo lo que he hecho hasta ahora, preferiría que no hubiera sido hecho; cuando pienso en todo lo que he dicho, envidio a los mudos; cuanto he deseado, lo juzgo maldición de mis enemigos; todo lo que he temido, ¡justos dioses!, cuánto mejor fue que lo que he deseado. Me he enemistado con muchos y del odio he vuelto a la amistad (si es que hay alguna amistad entre los malos): aún no soy amigo de mí mismo. He hecho los mayores esfuerzos por salir de la multitud y hacerme notar por alguna cualidad: ¿qué he hecho sino ofrecerme como un blanco y mostrar a la malevolencia dónde podía morderme?. ¿Ves a ésos que elogian la elocuencia, que escoltan a la riqueza, que adulan al favor, que ensalzan el poder? Todos son enemigos o, lo que es igual, pueden serlo; tantos son los admiradores como los envidiosos. ¿Porqué no buscar más bien algo bueno realmente, para sentirlo, no para mostrarlo?. Esas cosas que se contemplan, ante las que se detienen las gentes, que uno señala a otro con asombro, por fuera brillan, por dentro son deplorables”.

Séneca

Un llanto

Con canto redentor

Limpió de polvo

La última canción.

Ni la tenue alarma

Ni el habitante certero

Supieron decir adiós.

Asedio tras asedio

Cabizbajo y falaz

Como cada uno

De los tantos

Que habitan este desierto.

Se acerca el mañana

El mundo no era eterno

¿Para qué llamas?

¡Dios ya está muerto!

Envenenasteis la sangre

Del único que era el vuestro.

¡Vagad!

¡Vagad como esclavos!

Los que no supisteis

Ser buenos guerreros.

Mientras, suena esa canción

Que escuchan solo

Los que han muerto.

¿La estás oyendo?

___

Carmen M. Padial

A veces; tirana mía

Te paseas por mis horas,

Siempre con tu clásica cobardía.

Cabellera de humo errante

Que me envuelve, que se esparce.

Bonita tu risa, a veces distante.

Un segundo de gloria

Por cincuenta y nueve sollozos.

De mis veinticuatro horas,

¡Ojalá una sola con tu rostro!

Mezquina y caprichosa

Con tu vaivén inconstante.

Infiel mariposa,

Que se pasea sin posarse.

A veces, juraría tenerte.

Otras, más tarde,

Me serás tan distante…

Te esperaré siempre

Aunque nunca vengas para quedarte.

___

Carmen M. Padial.

(Domrémy, Francia, 1412 – Ruán, id., 1431) Santa y heroína francesa. Nacida en el seno de una familia campesina acomodada, la infancia de Juana de Arco transcurrió durante el sangriento conflicto enmarcado en la guerra de los Cien Años que enfrentó al delfín Carlos, primogénito de Carlos VI de Francia, con Enrique VI de Inglaterra por el trono francés, y que provocó la ocupación de buena parte del norte de Francia por las tropas inglesas y borgoñonas.

A los trece años, Juana de Arco confesó haber visto a san Miguel, a santa Catalina y a santa Margarita y declaró que sus voces la exhortaban a llevar una vida devota y piadosa. Unos años más tarde, se sintió llamada por Dios a una misión que no parecía al alcance de una campesina analfabeta: dirigir el ejército francés, coronar como rey al delfín en Reims y expulsar a los ingleses del país.

En 1428 viajó hasta Vaucouleurs con la intención de unirse a las tropas del príncipe Carlos, pero fue rechazada. A los pocos meses, el asedio de Orleans por los ingleses agravó la delicada situación francesa y obligó al delfín a refugiarse en Chinon, localidad a la que acudió Juana, con una escolta facilitada por Roberto de Baudricourt, para informar a Carlos acerca del carácter de su misión.

Éste, no sin haberla hecho examinar por varios teólogos, accedió al fin a confiarle el mando de un ejército de cinco mil hombres, con el que Juana de Arco consiguió derrotar a los ingleses y levantar el cerco de Orleans, el 8 de mayo de 1429. A continuación, realizó una serie de campañas victoriosas que franquearon al delfín el camino hacia Reims y permitieron su coronación como Carlos VII de Francia (17 de julio de 1429).

Acabado su cometido, Juana de Arco dejó de oír sus voces interiores y pidió permiso para volver a casa, pero ante la insistencia de quienes le pedían que se quedara, continuó combatiendo, primero en el infructuoso ataque contra París de septiembre de 1429, y luego en el asedio de Compiègne, donde fue capturada por los borgoñones el 24 de mayo de 1430.

Entregada a los ingleses, Juana de Arco fue trasladada a Ruán y juzgada por un tribunal eclesiástico acusada de brujería, con el argumento de que las voces que le hablaban procedían del diablo, con lo cual se pretendía presentar a Carlos VII como seguidor de una bruja para desprestigiarlo. Tras un proceso inquisitorial de tres meses, fue declarada culpable de herejía y hechicería; pese a que ella había defendido siempre su inocencia, acabó por retractarse de sus afirmaciones, y ello permitió conmutar la sentencia de muerte inicial por la de cadena perpetua.

Días más tarde, sin embargo, recusó la abjuración y reafirmó el origen divino de las voces que oía, por lo que, condenada a la hoguera, fue ejecutada el 30 de mayo de 1431 en la plaza del mercado viejo de Ruán. Durante unos años, corrió el rumor de que no había muerto quemada en la hoguera, ya que habría sido sustituida por otra muchacha, para casarse posteriormente con Roberto des Armoises. En 1456, Juana de Arco fue rehabilitada solemnemente por el papa Calixto III, a instancias de Carlos VII, quien promovió la revisión del proceso. Considerada una mártir y convertida en el símbolo de la unidad francesa, fue beatificada en 1909 y canonizada en 1920, año en que Francia la proclamó su patrona.

El tiempo se ha detenido. Del otro lado de la puerta la actividad es febril. Pero ya no importa. La materia yace quieta y vencida, aunque la voluntad esté intacta.

Detrás de los hechos, del ir y venir agobiante de las cosas, hay algo más. Acaso el misterio que alimenta en secreto el pensamiento. Quizá la santa indignación ante la injusticia, me redima de los errores cometidos en el fervor de la lucha.

Por los pasillos transitan las enfermeras, van con la voz ahogada, como monjes trapenses en absoluto silencio. Los médicos dialogan. Quién sabe que inútiles opiniones intercambian en secreto.

Me llena el vacío. El cuerpo permanece absorto ante el verdugo, entregado a un extraño sopor. Hace mucho rige la quietud de las horas, el deslizarse del tiempo es una dulce sensación que el dolor me niega.

La morfina abre puertas insospechadas, la plenitud de otra luz. Las voces caen en un pozo, donde todo se unifica. Ya no hay antes ni después. La vibración de las almas y los fuegos de las antorchas, me llegan claramente a través de la ventana, desde la inmensidad de la noche.

Los otros son felices ahora. Recobrarán su dominio, mermará nuestra voluntad de lucha; volverán a imponer sus dogmas, sus fiestas, su repugnante cultura burguesa. Mi cadáver se volverá incómodo. Atacarán mi carne, porque ellos necesitan el promiscuo contacto con la materia para vencer. Es el dogma que profesan, el indecente dogma que ignora el espíritu desde la materia. Sus teorías y razones, plasmadas en libros y discursos, pretenden sin embargo ser las únicas verdaderas.

La historia oficial la escribirá el enemigo. Buscarán derrotar una voluntad que no está en la carne. Mi cuerpo –más tarde o más temprano- sufrirá la crueldad de sus ritos. Crecerá en ellos un odio sin límite, cuando se den cuenta al fin que lo que buscan ya no estará allí. Con salvajismo, querrán resolver un problema fuera de su alcance. Temerán los lugares, las personas, las casas, las voces. Temerán del sexo que procrea en la oscuridad de los ranchos, temerán de sí mismos, de sus camaradas, de sus hijos, que un día finalmente se levantarán contra ellos.

Nuestras viejas videntes, verán en el vuelo de los pájaros, lo que otros taumaturgos vieron antes. Lo que yo misma he visto en mi vigilia de morfina: El signo rojo de la sangre, tatuado en la frente de los niños que deambulan por la ciudad de Buenos Aires. Esa urbe que nos odia en silencio, y que espera mi muerte para hacer oír su verdadera voz gutural de prostituta. Hemos tomado esta ciudad desde la periferia, cuando menos lo esperaba. Por eso nos odia tanto, con un odio opresivo, sádico y soberbio. Ellos saben que será difícil desalojarme de su centro. Temen por sus mármoles, que aún momificada podré ocupar un día, como una reina egipcia, militante aún de una materia inútil.

La ciudad es una Troya, y yo soy su Helena.

Quisieron cercarme en la soledad de la anarquía, en el aislamiento de los pueblos rurales, donde el patrón ejerce su dominio de casta advenediza, contra la nobleza de la sangre y de la tierra, desposeída de todo por el contrabando portuario, al servicio de un brutal e interminable saqueo extranjero.

Vine de los caminos polvorientos, de las altas casas llenas de aire puro.

Sus libros, sus periódicos, sus universidades y empresas, todos sus injustos privilegios fueron insuficientes para detenerme. No pudieron generar más voluntad que un orden injusto, impuesto por el odio. Y yo, casi una niña rubia desgarbada, le puse un alma a la revolución.

Ahora el pueblo sabe que más que un orden, es la naturaleza superior de un orden lo que prevalece. Puede ocurrir nuestro gobierno caiga, pero ya nada será igual. Aún en la derrota, la rebeldía de la estirpe recordará mi combate, mi amor sagrado, mi ardor revolucionario. Quizá el amor se pierda con las personas, pero una acción sagrada es inmune al tiempo.

Ríos de morfina sacuden mi pensamiento, son movimientos circulares en la sangre que ningún hombre aferrado a la vida material comprendería.

Las voces se distancian hasta perderse. Por el pasillo avanza el líder. Distinguiría los pasos de sus botas desde el más allá. Él tiene por la sangre un respeto que no tendrá el enemigo. Quizá tenga razón, al fin y al cabo él es el conductor. Conoce como nadie, la relación de fuerzas que le enseñaron a apreciar viejos oficiales de agudos rostros. Pero yo no estaba en sus reglamentos, y en sus muy católicos hogares suelen pronunciar la palabra puta, como si tuviera un efecto exorcizante. El peor fariseo, es el convencido de su fe.

En mi lenta vigilia de morfina, voy descubriendo las relaciones secretas entre cosas y personas, entre ciertos hechos y lugares que se suceden lentamente, como los vientos que preceden la sudestada.

Recuerdo el tren, saliendo de mi pueblo hacia la interminable llanura.

Viajé a Buenos Aires en tren ajeno por campo ajeno, como si yo fuera también un objeto ajeno, enviado al puerto para que el dominio oligárquico dispusiera de mí como de una mercancía colonial.

La mente se vuelve más dócil y más libre, a medida que las dosis en sucesivo aumento vencen momentáneamente al dolor. La enfermedad o la morfina, harán que mi corazón revolucionario finalmente deje de latir.

Afuera se extiende el silencio milenario y numeroso del pueblo, desde la Plaza de Mayo hasta el más distante caserío. Su multitudinaria vigilia, persiste como un dolor moral más allá de la morfina.

Pienso en las cosas que dirán, en los secretos de la revolución que me llevaré conmigo. Juan está de pie en la cabecera, con su gesto contenido de general, con sus preocupaciones, con su creciente soledad. Me observa aturdido, rodeado de traidores que calculan las ventajas y desventajas de mi muerte, tanto como el más acérrimo enemigo.

Acaso algún día caerá nuestra revolución, pero en este preciso instante, cuando el alma ya no se sostiene dentro del cuerpo consumido, con la última fuerza de mi corazón y de mi pensamiento, siento que Buenos Aires, todavía es nuestra.

J. Pablo Vitali